O’ fum-i-r

Cara mamma, andiamocene.
Raccogli il tappeto luminoso

Di tutte le notti che hai guardato

Il cielo, prima dei ventanni.
E spostalo.

Questi ancora ci chiamano quelli

Della Bassa Italia.

Sono, asini, son muli

E noi con loro.

 

Gli scappa, se parlano

Senza soffermarsi.

E sen non chiamano te

Marocchino, o baluba o mau mau

Stai tranquilla che ce l’hanno col negro di

Turno.

Cara mamma, non so dove.
Non in Somalia, sparano da ventanni.
Il mio amico dice che si spostano di notte.
Non in Azherbaijan, che si tagliano

La gola, coi curdi.

Non In Cina, Non Aghanistan.
Non nel nostro Sud, che io

Neanche ho conosciuto.
Piacere, come state, assettattavi

Io sono atta-n-t- vostro padre

Sono il Sud chea adesso

È terra di rapina, come sempre.

Ascolta, madre, le raganelle

Sotto gli ulivi

Il pomodoro, sul pane

Con l’aglio, l’olio.
E l’origano, l’origano.